Un día entre tanto verso le encontré. Escribe sobre sus cicatrices sobretodo en días (nublados) como hoy donde éstas arden por encima de sus posibilidades. Tiene esa capacidad que cualquiera quiere, pero que no quiera puede: convertir el dolor en arte.
El día que le encontré gritando en silencio hablaba de su próxima cicatriz. Escribía a una escritora y hoy la escritora le escribe a él. Porque él ha sabido cómo romper todos mis esquemas y hacer que los pedacitos no se me claven. Me ha recordado que es mejor conjugar en futuro que en pasado. Me ha sabido versar cuando aún no me había besado. Me ha enseñado a desmontar camas cuando no tenía ganas de dormir, pero sí de soñar. Me ha hecho los sueños. Me ha cambiado todos mis puntos por comas para que no encontremos el final. Me ha enseñado que cada milímetro de mi cuerpo puede gustarme si es él quién lo recorre.
También hablaba de una cantante de rock y él ahora sabe que perdería todas las veces que fuese necesario por verle sonreír. Por pasear con la Luna de farol. Por sus labios diciéndome: esta noche quédate. Sabe que este bar está cansado ya de despedidas. Sólo quiero remacharle sonrisas de hierro de esas que disipan las brumas.
Entre sus renglones también incluia a una abogada. Hoy sé que la mayor condena es que sea preso de un cuerpo que no coincide con las curvas del mío. Ya conozco las multas por exceso de velocidad en la curva de su sonrisa. Quizá la cárcel sea el fin de esta libertad con sabor a sus labios.
Casi al final hablaba sobre una pintora. Cuando él es quién ha sabido pintarme sonrisas sin píncel. Cuando me ha pintado una de esas nubes que no lloran. Ahora soy yo la que mancha todo de gris si no puede pintar sus días con todos los colores, hasta con los que aún no hemos inventado desde la alfombra de su habitación. Quiero borrar su pasado pintando un futuro. ¿Por qué? Porque él no sólo escribe arte. Él es arte.
P.d.: Bes-arte.
Toc-arte.
Pint-arte.
Cant-arte.
Abraz-arte.
Conjug-arte.
Foll-arte.
¿Cómo no vas a ser arte?
